Olho para o relógio e acho que me posso conceder a mim próprio uma pequena pausa para vir até ao blogger falar sobre o livro da semana (apesar de tudo ainda existem preciosos períodos que concedo de mim para mim para ler e recuperar tranches de humanidade).
Pois no seguimento daqueles posts dos livros bons com más capas, resolvi escolher um que tem igualmente um mau título (aparentemente). Mais uma vez andei pelas ruas de forma envergonhada, temendo que alguém conhecido me abordasse e me perguntasse o que eu andava a ler. Sabia e ainda o sei que por muito persuasivas que fossem as minhas palavras nunca conseguiria limpar a incredulidade no rosto das pessoas.
Por isso li rápido.
Mas com um prazer tão intenso que só o Rubem Fonseca pode dar. Lembro-me de o ter começado a ler algures no perdido ano de 2004 na monstruosa universidade de Southampton (da qual me lembro agora mais do que nunca graças ao facto de passar o dia de sweat e a consumir quantidades anormais de chá) e desde então que este senhor criou em mim uma imensa admiração.
A forma bonita e simples tão típica da intelectualidade brasileira é aqui aliada a um conjunto de 10 contos onde as histórias de amor acabam com valentes chapadas e frases que nos fazem pensar profundamente sobre a vida.
Fazem-nos, igualmente, dar valor ao ar que respiramos e à fomra mais ou menos saudável como o fazemos.
É, pois, excepcional.
E o meu fascínio pelos escritores brasileiros continua a crescer, a crescer, a crescer...
Por muito má que seja a capa e que o título vos envergonhe, vençam os vossos medos e leiam-no sem pudor na rua, nos transportes, nos guichets das repartições públicas, nos cafés ou nas esquinas onde são deixados à espera.

9/10

Etiquetas: Livro da Semana