Quando digo a alguém que trabalho em Grândola, cerca de 90% das pessoas responde-me de forma pavloviana com o início da eterna música de Zeca Afonso, composta em 1964 aquando da sua visita à SMFOG. Embora a música tenha servido de senha uns dez anos depois para a Revolução que mudou Portugal, a verdade é que já se passaram um pouco mais de 30 anos do momento que eternizou a música. E mesmo assim, insistem em partilhá-la comigo.
Geralmente baixo a cabeça, de forma a que os meus interlocutores e apercebam do meu desagrado e prossigo a conversa com questões de interpretação futebolística.
Mas o que fica no ar é que Grândola é uma terra musical. E é bem verdade.
Que o diga o meu vizinho do lado, que ainda ontem me presenteou com Mika repetidamente. Cerca de uma hora, a mesma canção, uma e outra vez. A adolescência é um processo extremamente doloroso nos dias que correm.
Disposto a esquecer este incidente, saio de casa rumo ao meu local de trabalho, reparando que na curta distância que dele me separa há seis comerciantes que não se inibem de presentear quem passa na rua com as suas músicas preferidas. Tomando nota mental de quais eram as lojas a fim de não lá entrar nos próximos tempos, chego à biblioteca.
Esperando encontrar o tranquilizante silêncio dos livros (engraçado, o George Steiner publicou agora um livro com esse título), sou bombardeado com um telemóvel com aquela coisa dos toques reais, onde uma Rihanna espampanante afirma estar debaixo do guarda-chuva, uva, uva, uva, u, u, u, u…
Fujo para um canto onde não possa ser identificado e bombardeado por grandolenses ansiosos de partilhar os seus gostos musicais.
Ou assim julgo eu. Na precisa altura em que me preparo para acabar mais uma crónica verdadeiramente medíocre, sou atacado por uma rádio slow ( a viver em www.slowradio.com) num computador aqui perto. Respondo com um olhar que se pretende fulminante.
-Que mal é que tem a minha música? Tu também…
Pois, eu…

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