No outro dia perguntaram-me de forma mais ou menos pública se era viciado em livros.

Corei ao de leve e confessei o meu vício. De imediato comecei a pensar em centros de desintoxicação e reabilitação. Dêem-me um telemóvel com sms ilimitados, uma televisão com SportTV (ou será só SporTV???) ou/e (riscar o que não interessa) um Magalhães com ligação à net e tráfego ilimitado de forma a que me possa curar deste vício.

De facto, e na tremenda iminência de me deixarem à espera num qualquer sítio, ando sempre munido de um livro de forma a que possa, com relativo sucesso, diga-se, aumentar as minhas dioptrias.

Quando, por alguma desventura do destino cruel me esqueço de um livro e me vejo obrigado a uma espera de mais de 3 minutos de 14 segundos, começo a sentir tremores e suores frios a percorrerem-me o corpo doente (perdoem-me o liricismo romântico, mas tenho uma paixão inconfessa por Shelley ). As mãos suam e começo a olhar incessantemente para o que me rodeia em busca de algo legível. Na eventualidade de não haver toldos ou cartazes, tiro os talões velhos de Multibanco que aparentemente se reproduzem sem quaisquer restrições na minha carteira e leio até ao obrigado final sempre ladeado por belos asteriscos.

Acreditem que é este um acto de coragem vir para um jornal confessar um vício que me consome mais tempo de vida do que os falhanços do Nuno Gomes ou a inabilidade do pé direito do Cardozo.

A todos os que ousaram ler estas palavras, deixo o meu muito obrigado e um sincero pedido de compreensão, já que não prometo curar-me tão cedo.

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