Ao abrir o statcounter na vã esperança de que o blogue tenha registado um súbito acréscimo de visitas nas últimas horas graças ao facto de Barack Obama o ter referido numa qualquer conferência de imprensa, dou com um daqueles já tradicionais banners de publicidade que gloriosamente anunciava: Fight for free.
O que é isto?, pensei indignado.
Quererá isto dizer que se agora sair de casa e resolver armar sarilhos aí com algum transeunte ainda me arriscarei a pagar (mais ainda do que as merecidas peras?) )
Por essas e por outras (mais por estas do que pelas primeiras) é que evito sempre meter-me em confusões, adoptando quase a postura de velho sábio indiano.

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é mais ou menos este...

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Fabulosa!
Que mais conseguir dizer?
Acreditem que há alturas em que as palavras me falham mesmo para conseguir descrever tanta beleza. Embora as pessoas à minha roda não achem que ela fosse assim tão bela, a verdade é que talvez a minha visão esteja deturpada pela conjugação da cara à qualidade da escrita.
Os contos de Clarice Lisector, entre nós publicados pela Relógio d'Água, são de ler e chorar por mais.
Uma clareza de raciocínio e domínio da língua portuguesa (sim, com ela sinto que se pode falar de língua portuguesa no seu domínio mais extenso) impressionantes, apelando muitas vezes aos corações mais fechados, nunca esquecendo o apelo intrínseco à leitura (sim, lá retirei material de trabalho).
Confesso que senti real pena quando o acabei de ler, sentindo neste momento um tremendo vazio que dificilmente será resolvido.
Até já Clarice!

9/10

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Lullaby

Lay your sleeping head, my love,
Human on my faithless arm;
Time and fevers burn away
Individual beauty from
Thoughtful children, and the grave
Proves the child ephemeral:
But in my arms till break of day
Let the living creature lie,
Mortal, guility, but to me
The entirely beautiful.
Soul and body have no bounds:
To lovers as they lie upon
Her tolerant enchanted slope
In their ordinary swoon,
Grave the vision Venus sends
Of supernatural sympathy,
Universal love and hope;
While abstract insight wakes
Among the glaciers and the rocks
The hermit's sensual ecstasy.
Certainty, fidelity
On the stroke of midnight pass
Like vibrations of a bell,
And fashionable madmen raise
Their pedantic boring cry:
Every farthing of the cost,
All the dreaded cards foretell,
Shall be paid, but from this night
Not a whisper, not a thought,
Not a kiss nor look be lost.
Beauty, midnight, vision dies:
Let the winds of dawn that blow
Softly round your dreaming head
Such a day of sweetness show
Eye and knocking heart may bless,
Find your mortal world enough;
Noons of dryness see you fed
By the involuntary powers,
Nights of insult let you pass
Watched by every human love.


W.H. Auden

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Afinal os franceses têm um pouco mais para oferecer ao mundo do que Houellebecq e a mais bela primeira dama do mundo ocidental.
Se não acreditam, ora oiçam:

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Estou a...

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Um pouco por todo o lado tenho vindo a constatar que se tem vindo a criar uma verdadeira paranóia em torno do Twitter.
Quando finalmente perceber uma razão minimamente sólida para tal fenómeno, passarei a escrever posts que não se prolonguem por mais de 30 caracteres como:
Tá-se.
Cá problem.
Almoçando.
Almocei.
Almoçado.

Até lá, só incógnitas poderão sair deste espaço tão procurado por gente de todo o mundo que partilha o desejo intenso de ver Louras mamalhudas amadoras.

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Que não só o frio...
Este também já cá toca no Alentejo e no meu mundo virtual.

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Enquanto ontem fazia o meu corpo rondar os agradáveis espaços interiores da Gulbenkian (particularmente agradáveis em dias chuvosos e frios), fui abordado por um espanhol que já conhecia de outros campeonatos e que sem pejos me "convidou" a ir ver o seu trabalho.
Ao me deparar com uma construção circular em madeira repleta de pequenos exemplos de livros, espantei-me. Ao ouvir a voz entusiasmada de quem consegue despertar em nós mundos que julgávamos impossíveis ou simplesmente rogados ao mais profundo dos esquecimentos, descrever a lógica das coisas, senti-me vivo.
Quando chegou à parte dos relatos pessoais de quem viveu e continua a viver a leitura como algo que passa muito para além do objecto livro e que é tão quotidianamente fabuloso, rendi-me por completo e deixei-me maravilhar.
As suas últimas palavras mataram-me por comparação imediata com outras realidades:
"Y yo sólo soy un maestro de escuela".
Até já Portillo!

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Leiam a entrevista de Naipaul à Ler e passem-se com a posterior apreciação do livro.

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Quantos dos vossos blogues de preferência não referem hoje o sr. Barack Obama

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Espera um pouco, digo.
No final da playlist que me acompanha agora para todo o lado, juro pôr tudo de lado e estar contigo.
Ao tirar o repeat do winamp descubro que tenho 7 horas, 4 minutos e 6 segundos de música "portátil".
Tal como a minha alma, portátil e permanentemente adiável...

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Ou apenas mais um fim de semana

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Apesar do blogue night bugs continuar a referir-se a este mesmo espaço enquanto pirilampo (onde é que está a beleza de um verdadeiro besouro nos dias que correm?), tenho que confessar que o seu novo look é fenomenal.
E isto é uma confissão bem invejosa...

Etiquetas: A Sul de Nenhum Norte

A melhor comparação que encontro em Portugal é o Jorge Palma de há uns anos, onde as letras parece que nos atingem como um cutelo pela alma dentro.
Embora não seja a minha canção preferida, a letra está repleta de imagens que são muito mais do que meras chapadas para esta alma que vos escreve num dia sorumbático:

Allá donde se cruzan los caminos,
donde el mar no se puede concebir,
donde regresa siempre el fugitivo,
pongamos que hablo de Madrid.
Donde el deseo viaja en ascensores,
un agujero queda para mí,
que me dejo la vida en sus rincones,
pongamos que hablo de Madrid.
Las niñas ya no quieren ser princesas,
y a los niños les da por perseguir
el mar dentro de un vaso de ginebra,
pongamos que hablo de Madrid.
Los pájaros visitan al psiquiatra,
las estrellas se olvidan de salir,
la muerte viaja en ambulancias blancas,
pongamos que hablo de Madrid.
El sol es una estufa de butano,
la vida un metro a punto de partir,
hay una jeringuilla en el lavabo,
pongamos que hablo de Madrid.
Cuando la muerte venga a visitarme,
que me lleven al sur donde nací,
aquí no queda sitio para nadie,
pongamos que hablo de Madrid

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Há uma altura na vida dos homens em que nos questionamos seriamente: Bob Dylan ou Brian Eno?
Eu cofio os primeiros pêlos que ousam romper a minha pele facial depois de um longo dia e decido pôr Gogol Bordello.

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Embora o post anterior tenha servido única e exclusivamente como experiência, achei por bem dar-lhe um toque levemente picassiano da coisa.

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Etiquetas: Arte

Estava eu hoje a apresentar o sr. Sttau Monteiro a um grupo de alunos do Secundário quando sou interrompido pela professora da turma.
Os meus mais recalcados e profundos receios vieram ao de cima num rápido instante, fazendo-me relembrar as minhas últimas palavras em busca de uma perniciosa falha.
- Não se importa de falar mais devagar, pois tenho ali uma aluna brasileira que não o entende...
Sorri. Confesso que não aguentei na minha boca um sorriso algo escarninho e propus-me mentalmente a soletrar palavra por palavra de forma a "integrar" a pobre rapariga.
Ou como diria uma canção dos Deolinda: "Eu sou brasileira/ cheguei vai para uma semana / e já arranho o português"
Já aquela menina, não.

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Toda a minha vida me escutaste em silêncio.
Tinhas à disposição as vozes enormes
do vento, das águas, do trovão, do pintassilgo —
mas nunca dei por que as usasses comigo.
Envelheci enredado
nas teias dessa mudez.
Ganhei a industriosa astúcia dos velhos
à custa de perder a candura original,
li com cada vez mais desenganada luz
o teu silêncio.
Assim, a princípio achava-o cúmplice,
quente e generoso. Um silêncio
de quem concorda e apoia,
e não acha necessário proclamá-lo.
Com a continuação,
começou-me a parecer o teu silêncio
já só condescendência. O silêncio
de alguém que se dispensa de mostrar
desacordo por simples cortesia.

A. M. Pires Cabral

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É com imenso prazer que acordo ao saber que o meu blogue não é censurado pelas autoridades chinesas...

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Haverá humor na nossa literatura?

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Por estas e por outras é que ando cada vez mais fascinado com o mundo literário.

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Sente o humilde autor deste blogue a imperiosa necessidade de informar os eventuais leitores de que graças a um regresso em força de um mestrado virtual, a qualidade (qual qualidade?) deste espaço será seriamente afectada.

Etiquetas: Criação Agostiniana

Etiquetas: Requiems e outros que tais

Deus desceu sobre Grândola neste Natal e iluminou-me.
Obrigado por tamanha epifania!

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- Sobre a epicidade dos espaços

- Se ainda não se sentem melancólicos o suficiente...

- Continuam os desafios (e eu sou tão mau...)

- E ainda por causa daquela polémica do plágio saramaguiano, podem consultar um blogue de justificações

- Depois dos intermináveis balanços e listagens de 2008, já começam as interpretações exaustivas sobre como estes primeiros dias de 2009 irão reflectir o estado e alma de toda uma nação. Como eu gosto de chocolate nestlé...

- Os melhores de um dos melhores

-A indubitável importância do rock. Aqui e aqui

- Eu até nem costumo gostar destas coisas, mas enfim...

- Juro que ainda este ano vou abrir uma petição pública para ver se este gajo volta a escrever

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