Não consigo deixar de gostar de Welsh.

É um vício (será esta a palavra apropriada??) mesmo quando o receio da desilusão é um fantasma enorme que me assombra diariamente.

O que é que aconteceu aos amiguinhos que o Renton enganou no final do Trainspotting?

É uma dúvida legítima, acho eu.

É claro que depois da forma "impactante" como o supracitado livro me bateu, tinha algum receio de ficar desiludido e foi mesmo com algum medo que peguei em Porno.

Tirando o facto de ser alvo de olhares maliciosos por parte de pessoas ignorantes enquanto caminhava de mão dada com ele, o livro acabou por ser uma verdadeira lufada de ar fresco, quase me fazendo sentir em férias (não confundir com silly season).

Foi bom, refrescante, uma verdadeira lição de como a linguagem coloquial pode servir aliteratura e de como o retrato de uma geração evolui, evitando brilhantemente o cair em passadismos ou revivalismos.

Andei feliz durante a última semana na companhia de Sick Boy, Spud, Renton e Franco Begbie.

Obrigado rapaziada!

9/10

Há um famoso texto de Luiz Pachecoque se chama: Descobri um escritor.

Na altura referia-se a Pedro Paixão, que mais tarde veio a definir como um escritor razoável.

Mas esta introdução serve apenas para dizer que na última semana descobri dois escritores. Um deles está no post anterior, o outro foi Lázaro Covadlo.

No seguimento de uma futura crítica neste site, foi-me enviado um livro do escritor argentino para apreciação.

Buracos Negros é um conjunto de contos fabulosos onde o sarcasmo e a mais refinada ironia se conjungam fazendo-nos lembrar de imediato de Boris Vian e Max Aub.

Mas que bons que são os contos... Com que estranha alegria dei comigo a devorá-los de forma intensa e deliciada, chegando ao final de cada um com a dúvida quase existencial de: o que é que será que me espera a seguir?

Para além do autor descobri, ainda, uma daquelas novas editoras, desconhecidas para a maioria do público, e que é a Livros de Areia , de Viana do Castelo.

Como única falha aponto apenas a tradução, onde há expressões espanholas traduzidas directamente para o português, criando efeitos bem estranhos e que, obviamente, não resultam para o leitor.

De resto, descobri um autor, ah pois descobri.

8/10

Tendo em conta o facto de que já não escrevia esta rubrica há algum tempo (l'étude oblie), acho que um dia de atraso não fará particular mal.

Entre a esplanada que encara a Biblioteca da Faculdade de Letras, o 222 e a minha cozinha despachei o mais recente livro de Agualusa.

Se os anteriores tiveram direito a tremendo destaque neste mesmo blogue este último não falhará a linhagem.

Que dizer mais?

Que me confesso apaixonado pela sua escrita? Pela forma como as ideias vão sendo apresentadas ao leitor? A forma como domina a linguagem, rivalizando com o controlo de bola do Messi?

Neste Barroco Tropical tenho ainda que destacar o fascínio que o tema me desperta.

Angola. Não a Angola mítica do tempo colonial, mas a Angola da pós-euforia derivada do crescimento económico desmesurado, onde as pessoas e prédios reflectem um mundo decadente e fragmentado.

A variação depersonagens é disso mesmo espelho.

Mas gostei. Muito.

Será o meu preferido?

Tenho dúvidas, mas que gostei, que me deleitei, que passei maravilhosos momentos com ele na mão (será que isto soa bem?).

E assim espero que todos os leitores deste blogue o façam.

9/10

É oficial que não aguento muito tempo longe dele

Noche tras noche me resistía a mirar en dirección a la ventana. Nunca apagaba la luz, y detrás de aquel vidrio la oscuridad exterior era un telón negro. Cerraba los párpados e intentaba dormir, y en tanto no llegaba el sueño yo rezaba. Le suplicaba a Dios no estar despierto cuando llegara el momento. ¡Cómo me costaba sustraerme a la vigilia y encontrar refugio en la inconsciencia del sueño más profundo! Muchas noches de invierno sentía por allá afuera, girando alrededor de la casa, la queja del viento. En ocasiones me daba por imaginar que el viento penaba por su propio desamparo, por no serle permitida la entrada a los hogares. Daba por seguro que de noche, cualquier ser, objeto o elemento que estuviese a la intemperie debía de vivir atormentado: de noche el mundo externo era un terrible abismo. En cambio, ¡era tan cálido mi cuarto! En las paredes, de color azul celeste, mamá había pintado conejitos, jirafas y elefantes. El cielo raso también era de color azul, aunque era un azul más luminoso. Paseaba mis ojos por aquellas superficies amables y me empeñaba en apartarlos de la negrura de la ventana desprovista de cortinas. Me abrazaba a mi osito tibio peludo y gordinflón, y entonces él y yo nos sumergíamos en el amigable mundo que hay debajo de las mantas, pero al cabo de un tiempo sacaba la cabeza y no podía evitar que mis ojos se fijaran en la ventana; entonces veía ese rostro que cada noche asomaba desde un ángulo y se ponía a espiar. Era una visión fugaz, pues el mirón, al sentirse descubierto, rápidamente volvía a esconderse entre las sombras del abismo. Sin embargo, aun cuando no alcanzaba a descubrir su identidad, no podía dejar de ver el brillo ansioso de sus ojos acechantes. Algunas veces también creí ver su brazo, y su puño sosteniendo el relámpago de una hoja de metal. Las primeras noches grité y reclamé la presencia de mi madre, pero dejé de hacerlo al cabo de muchas reprimendas. Ella amenazó con apagar la luz si insistía en inventar historias; eso fue lo que dijo. Si alguna vez hubo algo o alguien allí afuera yo lo esperé en vano, pues pasaron los años y nunca vino a por mí. Terminé convenciéndome de que lo que había creído ver no existía fuera de mi imaginación. Después me hice adulto y enfilé por los carriles trazados para nuestra especie: me casé y tuve un hijo. Mi hijo también empezó a ver cada noche el rostro del espía tras los cristales de su ventana. Cierto atardecer salí de casa y quedé a la espera. El puñal que llevaba conmigo daría cuenta de cualquiera que se dedicara a asustar a mi niño. Pasaron las horas y al final me asomé a la ventana del cuarto iluminado. Era enternecedor ver a mi hijo abrazado a su osito de peluche. De pronto sus ojos se encontraron con los míos, y antes de que pudiera esconderme, en los suyos alcancé a descubrir el terror.

Lázaro Covadlo